Ich rief Marci an und gab ihr die Adresse eines alten, verlassenen Lagerhauses in Queens, New York, das ich besaß, und bat sie, mich dort zu treffen. Das Klatschen ihrer Stiefelabsätze, das von den Betonwänden widerhallt, ist das einzige Geräusch, als sie das Lagerhaus betritt und das lange Gebäude hinuntergeht, um mich zu suchen. Sie stoppte. Das gelbgrüne Neonlicht stört ihre Augen. Der Boden ist feucht – stellenweise nass mit schwarzen Wasserpfützen – und die abblätternden Betonwände bröckeln an manchen Stellen. Dieses Lagerhaus ist eine Müllhalde, heruntergekommen und deprimierend und verwirrend. Es stinkt nach Benzin- und Dieseldämpfen und nassem Zement und...
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