Chroma.

"Du weißt, es ist seltsam, aber ich kann mich an nichts erinnern."

Robert hörte, wie sich die Tür hinter ihm schloss, und er stand verloren im Eingangsbereich.

"Ist das so?" sagte eine Stimme von weiter im Raum.

„Ja“, sagte Robert mit gerunzelter Stirn. „Als ich das sagte, konnte ich mich nicht einmal an meinen eigenen Namen erinnern, ob Sie es glauben oder nicht.“

Charlotte sah um die Ecke und hob eine Augenbraue. „Ich hoffe, du hast meinen nicht vergessen.“

„Charlotte! Natürlich“, lachte Robert leise. „Jetzt, wo du es erwähnst, fühlt es sich fast so an, als hätte ich es zuerst nicht gewusst. Und … verdammt noch mal, aber ich kann mich nicht erinnern, wo wir sind.“

»Mein Hotelzimmer«, sagte Charlotte und führte ihn am Handgelenk hinein.

Robert betrachtete den cremefarbenen Teppich, das breite Bett und die schweren Vorhänge, die vor den großen Fenstern festgezogen waren.

"So ist es. Seltsam, dass ich gleich vergessen sollte, nachdem ich hier reingekommen bin. Eigentlich war es nicht einmal wie Vergessen, es war, als hätte ich es überhaupt nicht gewusst. Stellen Sie sich vor, Sie finden sich plötzlich irgendwo wieder und wissen nicht, wo es ist oder warum Sie dort sind oder wer Sie sind.“

Charlotte nahm eine Flasche Wein aus dem Minikühlschrank. „Es ist Tradition, eine Geschichte in medias res zu beginnen.“

„'In media res'?“

„Ja, mittendrin, damit der Leser durch Fragen zu Dingen hineingezogen wird, die er zunächst nicht weiß.“ Sie reichte ihm ein Glas.

„Aber wie kann der Leser herausfinden, was passiert ist, bevor die Geschichte begann?“ Er hatte keine Ahnung, warum sie das zur Sprache brachte, aber der Klang ihrer kehligen Stimme machte ihn bereit, über alles zu sprechen, solange sie es erwiderte.

„Es muss durch Darstellung kommuniziert werden“, sagte sie. „Zum Beispiel, wenn ich sagen würde, dass wir uns erst vor einer Stunde in der Hotelbar getroffen haben und dass ich Sie aufgegriffen habe, weil Sie nicht selbstbewusst genug waren sich mir zuerst zu nähern, und dass es nur meine Idee war, hierher in mein Zimmer zu kommen.“

"Ich denke, das füllt die Lücken ein wenig aus." Robert runzelte die Stirn. Irgendetwas an diesem Gespräch kam ihm sehr seltsam vor. „Irgendetwas an diesem Gespräch kommt mir sehr merkwürdig vor.“ Er blinzelte. „Ich weiß nicht, warum ich das gerade gesagt habe. Ich meine, es ist wahr, aber so wie ich es gesagt habe, fühlt es sich ... gestelzt an? Künstlich? Als ob es gar nicht meine Worte wären, sondern solche, die jemand anderes für mich ausgesucht hätte. So etwas Seltsames zu sagen...“

Robert trank die Hälfte seines Weins auf einmal und fühlte sich verlegen.

„Es ist so eine schöne Nacht“, sagte er. „Hörst du … hörst du etwas?“

Charlotte hatte ihm den Rücken zugewandt und sah nichts Besonderes an. "Höre was?"

„Eine Art Klickgeräusch?“

„Wie ein Klopfen?“

"Jawohl!"

„Nein, habe ich nicht“, sagte sie.

Robert sah sich um. „Ich höre es die ganze Zeit, aber ich kann nicht sagen, woher es kommt. Nein, eigentlich nicht immer, sondern nur, wenn einer von uns etwas sagt oder etwas tut. Wenn wir ganz still bleiben und kein Wort sagen …«







"Es hört auf, bis wir wieder etwas tun."







"So wie das!" er sagte.

„Ich kann mir nicht einmal vorstellen, was du meinst“, sagte Charlotte, stellte ihr Glas ab und ging zum Bett. Sie war groß, mit breiten Hüften, kleinen Brüsten und langen schwarzen Haaren. Ihr rotes Kleid schmiegte sich wie eine zweite Haut an die Rundungen ihres Körpers.

„Ist Ihnen schon einmal aufgefallen, dass eine Geschichte manchmal die Nebenfiguren beschreibt, aber nicht die Hauptfigur?“ sagte sie, als sie ihre Handschuhe auszog und sie auf den Boden warf.

„Nein, hatte ich nicht“, sagte Robert.

Charlotte zog ihre Schuhe aus. Robert stellte sein Glas neben ihres ab und ging durch den Raum zum Bett, während er seine Krawatte lockerte.

„Nun, ich schätze, das bedeutet …“, er hielt inne. „Würde es verrückt klingen, wenn ich sagen würde, dass ich nicht einmal bemerkt habe, dass ich eine Krawatte trage, bis ich sie gerade gelockert habe?“

„Zufällige Objekte kommen normalerweise erst dann in eine Geschichte, wenn eine Aktion mit ihnen ausgeführt werden muss. Sie haben Ihre Aktentasche neben der Tür gelassen.“

Robert blickte zurück. "So tat ich."

„Ein scheinbar triviales Detail, das früh herausgegriffen wird, kann später wichtig werden. Sag mir, hörst du immer noch dieses Klickgeräusch?“

„Eigentlich hast du die ganze Zeit geredet.“ Robert runzelte die Stirn. „Und als ich es tat.“

„Das ist wahrscheinlich nicht wichtig. Wie Ihre Aktentasche. Wirst du die ganze Nacht brauchen, um mich zu küssen?“ Sie schmollte ihre roten Lippen.

Robert beugte sich vor, legte eine Hand auf ihre Hüfte, strich mit seinen Lippen einmal über ihre, lehnte sich dann ein bisschen mehr vor und küsste sie tiefer.

„Mhm. Du weißt, dass ein erster Kuss der wichtigste Teil einer erotischen Geschichte sein kann."

"Was haben Geschichten zu tun mit-"

Sie küsste ihn erneut, weinbefleckte Lippen ließen heiße Atemzüge auf seinem offenen Mund keuchen.

Charlotte drehte sich um und öffnete das rote Kleid, ließ es über ihre Schultern und Hüften fallen und stieg dann aus. „Schwarz ist die häufigste Farbe für Damenunterwäsche in der Literatur“, sagte sie und drehte sich um, um ihre Kombination aus schwarzem BH und Höschen zu zeigen.

Sie packte seine Krawatte, zog ihn daran zum Bett, zog sie dann ganz herunter und warf sie quer durchs Zimmer. Sie strich mit ihren Händen über seine Brust und öffnete jeden der Knöpfe an seinem Hemd mit einer schnellen Bewegung.

Er küsst ihren Hals, als sie ihm das Shirt vom Rücken streift und ihre lackierten Nägel über seine Schultern fährt. Sie drückte ihn aufs Bett, drückte ihn fest, dann schwang sie ein Bein über seinen Körper und ließ sich zwischen ihren Schenkeln nieder, um ihn rittlings zu nehmen.

„Ich schätze, ich soll die dominierende Figur in diesem Szenario sein“, sagte sie und klang gelangweilt.

"Du sagst die seltsamsten Dinge."

„Das liegt daran, dass ich die vierte Wand durchbreche“, antwortete sie. Charlotte hakte ihren BH auf und warf ihn beiseite, ohne darauf zu achten, wo er landete.

Sie leckte die Enden ihrer Finger und wirbelte sie um ihre großen, geschwollenen Brustwarzen herum, schnippte mit den Spitzen, als sie aufrecht standen, und führte dann seine Hände zu ihren Brüsten. Er massierte sie im Kreis und genoss das Gefühl des weichen, heißen Fleisches.

„Bitte fester zudrücken. Mmm, gut. Fester.“

Sie schüttelte ihr Haar und ließ es in Locken über ihren Rücken fallen, ein paar verirrte Locken fielen über ihre Schultern und zogen die Linien ihres Schlüsselbeins nach. Sie drückte seinen Körper zwischen ihre Schenkel, bis er grunzte, und entspannte sich dann gerade so weit, dass er wieder zu Atem kommen konnte.

Ihr Lächeln war dünn und, dachte er, nicht ganz freundlich, als sie erneut Druck ausübte, ihren Schritt gegen die Beule in seiner Hose rieb, ihre Hüften in einer stetigen Bewegung vor und zurück gegen ihn schwenkte, ihn nach unten drückte, ihn mit dem weichen, nasse, einladende Stelle zwischen ihren Beinen.

Robert hatte das undefinierbare Gefühl, zu schwimmen, zu fallen oder zu kämpfen (er war sich nicht sicher, was). Aus irgendeinem Grund hatte er das Gefühl, dass nichts an dieser Situation einen Sinn ergab. So sehr er sich auch bemühte, er konnte sich an nichts über die Nacht erinnern, bevor er in dieses Zimmer gekommen war, außer an das, was Charlotte ihm erzählt hatte, und selbst dann nicht genauer als das, was sie gesagt hatte. Es war, als würde ihn eine unsichtbare Kraft vorwärts treiben und er hätte nur die Wahl, mitzumachen oder von der Welle zermalmt zu werden.

Inzwischen hatte Charlotte ihm die Hose vom Leib gerissen. Ihr Lächeln wurde noch unfreundlicher, als sie die Spitze eines langen Nagels gegen die jetzt deutlich sichtbare Ausbuchtung unter seinem Slip drückte. Sie glitt an seinem Körper hinab, presste ihre Knie gegen seine, rieb die Wölbung, ihre Mundwinkel zuckten, als sein Atem beschleunigte. Sie glitt mit den Fingern gegen den Hosenbund, dann darunter und schleuderte das letzte Kleidungsstück beiseite.

Sie kreiste mit zwei Fingern um den Schaft seines Schwanzes, bildete einen Ring und streichelte ihn von der Basis bis zur Spitze. „‚Schwanz‘ ist mit Sicherheit der häufigste Euphemismus für die Genitalien eines Mannes in der Literatur“, sagte sie. "Es ist eines der wenigen wirklich vulgären Worte, das selten die Stimmung verdirbt."

Charlotte drückte fester zu, ihre Finger rieben über die glatte Haut und spannten reflexartig die Muskeln seiner Erektion an. Sie richtete sich hoch genug auf, um seinen Schwanz zwischen ihre Schenkel zu führen, schob ihr Höschen beiseite und sank langsam nach unten, als ihre nassen Lippen über seinen geschwollenen Schaft glitten.

Robert grunzte, stieß nach oben und rieb sich an der Innenseite ihrer Fotze. „Habe ich-“, sagte er keuchend, „habe ich gerade nach oben gestoßen und gegen die Innenseite deiner, ähm, Fotze gerieben?“

Sie hob eine Augenbraue. "Ich glaube nicht, dass ich jemals jemanden so sagen gehört habe."

„Ich glaube nicht, dass es meine Worte waren. Hast du jemals das Gefühl, dass du dich nicht unter Kontrolle hast?“

„Oh, ich liebe dieses Gefühl“, sagte sie, warf ihren Kopf zurück und fing an, ihn zu reiten, sprang auf und ließ sich dann wieder zu dem befriedigenden Klatschen ihrer nackten Schenkel auf seinen fallen.

„Das habe ich nicht gemeint,“ sagte Robert.

„Shhh. Konzentrier dich erstmal darauf“, sagte sie und streichelte eine seiner Wangen. Sie wölbte ihre Schultern und Rückenmuskeln, um mit größerer Kraft auf ihn herunterzufahren, und biss sich dabei auf die Lippe.

„Verben neigen dazu, sich zusammenzuballen, wenn eine Sexszene weitergeht“, sagte sie, die Augen geschlossen, den Kopf nach hinten geneigt, und der Rahmen zitterte bei der Anstrengung jedes Abwärtsstoßes. „Gebräuchliche Wörter sind:“, keuchte sie und konnte eine Sekunde lang nicht sprechen, dann sprudelte die Liste wie im Flug aus ihr heraus: „‚stöhnen‘, ‚keuchen‘, ‚schreien‘, ‚keuchen‘, ‚zittern‘, ‚zittern‘ ', 'Schmerz', 'Klaue', 'krümmen', 'Schub' oder sogar, wenn es diese Art von Geschichte ist, einfach 'Fuck'."

Plötzlich fiel sie auf ihn, hielt ihren Rücken gebeugt, die wellenartigen Bewegungen ihres Körpers gingen weiter. Ihr Gesicht und ihr offener, keuchender Mund waren nur wenige Zentimeter von seinem entfernt.

Robert hatte wieder das Gefühl, nach vorne gedrängt zu werden. Es war nicht nur Charlottes aggressiver Stil, es war ein Gefühl, als würden Fäden gezogen, als ob jede Bewegung, jedes Wort, jeder Atemzug, den er machte, unabhängig von ihm bestimmt würden und er nur Anweisungen folgte.

Charlottes Lippen waren so nah an seinen, dass sie sich in einem spontanen Kuss mit offenem Mund berührten, als sie sprach:

"Fühlst du es?" sagte sie, ihr Körper krampfte.

„Ja“, sagte er mit offenem Mund und keuchte.

„Bist du sicher? Bist du sicher, dass du fühlst und dass du nicht nur dazu gebracht wirst, zu fühlen?“

"Was ist der Unterschied?" sagte er, seine Hände bewegten sich über ihr heißes, verschwitztes Fleisch, aber noch während er es sagte, kannte er den Unterschied, hatte es die ganze Zeit gewusst, hatte gerade in diesem Moment darüber nachgedacht, aber noch andere Worte formten sich und verließen scheinbar seinen Mund ohne seine Zustimmung.

„Der Unterschied“, sagte sie mit einem kehligen Schnurren, „liegt in deiner Natur.“

Bevor er antworten konnte, schnitt sie ihm das Wort ab, indem sie so fest auf ihn einhämmerte, dass er dachte, er könnte brechen, das Gefühl, das dieser Moment erzeugte, war so intensiv, dass jede Reaktion im Moment unmöglich war.

„Und schließlich“, sagte sie mit geschlossenen Augen und vor Konzentration gerunzelter Stirn, „den Höhepunkt zu beschreiben, ist die größte Herausforderung von allen Beispielsweise könnte man die Sequenz erden, indem man sie durch rein physikalische Mittel ausdrückt ... "

Charlottes Tempo beschleunigte sich zu einer tollwütigen Raserei, sie schaukelte immer schneller hin und her, die Bettfedern spannten unter ihrer Anstrengung. Roberts Hände glitten über die Rundungen ihrer Taille, Hüften und nackten Schenkel, alle glitschig von Schweiß.

Ihre Brüste waren gegen seine Brust gepresst, ihr Gesicht an seinem Hals vergraben, ein klagendes Stöhnen von irgendwo tief in ihrer Kehle wurde allmählich lauter und höher, als sich ihre Nägel in seine Schultern bohrten. Ihre Fotze wurde mit jeder Sekunde heißer und feuchter

„Oder“, murmelte sie so leise, dass er sie kaum hören konnte, „Sie könnten versuchen, es durch überdimensionale Beschreibungen von Empfindungen und Geisteszuständen auszudrücken.“

Charlotte stöhnte, als Lust in ihr aufwallte, herausströmte, überströmte, ihre Sinne sättigte, die heiße, schmerzende, elektrische Kraft davon jeden Zentimeter von Kopf bis Fuß stimulierte. Sie fühlte, wie es sie ergriff, sie zurückwarf, sie nach unten drückte und schließlich in sie hineinbrach, sich über die Grenzen ihres Körpers, ihres Geistes, ihrer Gefühle, ihres Selbst hinaus ausdehnte und dann wieder hineinstürzte, um die Leere zu füllen, die sie hatte zurückgelassen, ließ sie treiben, hilflos, betäubt, berauscht von der Wucht, die Robert die ganze Zeit mit sich zog, bis beide erschöpft waren.

Sie lagen lange still da, das einzige Geräusch war ihr gleichartiges Keuchen und das wilde Schlagen ihrer Herzen.

„Natürlich“, sagte sie, als sie wieder sprechen konnte, „das ist alles eine Frage des persönlichen Stils.

Er zog sich schweigend an, während sie sich auf dem Bett räkelte und ihn mit halbgeschlossenen Augen beobachtete.

„Das war erstaunlich“, sagte er, „aber sehr seltsam. Ich kann mich nicht an alles erinnern, was du gesagt hast, aber ich erinnere mich, dass ich mich sehr verwirrt fühlte. Und sehr unwohl.“

„Das liegt daran, dass du kein selbstbewusster Charakter bist“, sagte sie und klang wieder gelangweilt.

„Ich wünschte nur, ich wüsste, was das für ein verdammter Lärm war,“ sagte Robert. "Es ist immer noch da! Es war die ganze Zeit da."

„Das ist eine Tastatur“, sagte Charlotte.

Robert erstarrte an Ort und Stelle. "Eine Tastatur?"

„Ja. Es ist der Klang unserer Worte und Taten, der geschrieben wird. Deshalb hörst du es nur, wenn einer von uns etwas tut oder sagt.“

Robert stand mit seinem Gürtel in der Hand da und starrte darauf, ohne es zu sehen.

"Siehst du, wie du mitten im Anlegen deines Gürtels innegehalten hast?" sagte Charlotte. "Du hast das getan, weil die Erzählung es so gesagt hat."

"Hast du... hast du gerade noch etwas gesagt?"

„Einige Dinge, aber sie wurden gelöscht und dann stattdessen durch das ersetzt, was ich über deinen Gürtel gesagt habe. Gib mir meinen BH, ja?“

Robert fand es über eine Stuhllehne geworfen und reichte es ihr. Er fühlte sich benommen und sein Kopf schmerzte.

„Ich fühle mich benommen und mein Kopf tut weh“, sagte er. „Und ich weiß nicht, warum ich das gerade gesagt habe. Und ich bin mir sicher, dass ich es nicht wirklich gespürt habe, bis ich es gesagt habe. Und ich verstehe überhaupt nicht, was du sagst.“

„Ich sage, du bist nicht echt, Robert. Ich auch nicht, dieser Raum auch nicht, diese Unterhaltung auch nicht. Wir sind nur Fiktion. Das ist eine Geschichte, Robert; du bist ein normaler Typ und ich bin es Eine Frau, die nicht gut für dich ist, und wir haben eine Nacht voller billiger Nervenkitzel, und dann wirst du eine schreckliche Offenbarung haben.

„Das wird alles im Laufe der Zeit erfunden“, fuhr sie fort. „Deshalb konntest du dich an nichts erinnern, als du hier ankamst, weil das der Anfang der Geschichte war und noch nichts anderes geschrieben worden war. Aber als geschrieben stand, wer du warst und wo du warst und was du tatest, war es, als ob diese Dinge schon immer wahr gewesen wären.“

Robert hatte sich fertig angezogen. „Schau, ich weiß nicht wirklich, wovon du redest, aber ich bin mir sicher, dass es keinen Sinn ergibt.“

Charlotte saß halb angezogen auf der Bettkante und sah ihn an, als wäre er ein idiotisches Kind.

„Armer Robert, du hast keine Ahnung. Du bist überhaupt keine Person, du bist nur ein Charakter, und nicht einmal ein sehr gut entwickelter. Wusstest du, dass du keinen Nachnamen hast?“

"Natürlich tue ich das!"

"Also, was ist es?"

"Ich ... nun, ich weiß es nicht, aber ich bin mir sicher, dass ich einen habe!"

„Jetzt hör auf und denk nach, Robert, macht das einen Sinn? Wie kannst du einen Nachnamen haben und ihn nicht kennen? Du kennst ihn nicht, weil du überhaupt keinen hast, weil es nicht geschrieben wurde, was es ist nicht wahr, Robert Holder?“

Robert Holder hatte das Gefühl, als würde sich der Raum drehen. "Ist das ... ist das mein Name, Holder?"

„Ist es jetzt. Oder war es schon immer, aber war es erst, als es geschrieben wurde. Vielleicht solltest du nachsehen, ob es der Name auf deiner Aktentasche ist?“

"Aber wenn ich nur eine Figur bin, dann musst du es auch sein!"

"Natürlich bin ich!"

„Woher weißt du dann das alles? Wie kommt es, dass du all die Dinge weißt, die ich nicht weiß?

„Natürlich nicht! Es ist nur mein Dialog. Ich spreche es so, wie es für mich geschrieben steht. Ich weiß nicht mehr als du, das heißt, ich weiß so viel, wie mir geschrieben wurde Es scheint, als wüsste ich alles, weil der Autor beschlossen hat, mich als Sprecher zu benutzen."

Dieselbe Information könnte stattdessen durch allwissende Erzählung kommen.

"Aber Dialoge sind interessanter zu lesen." Sie studierte ihre Nägel, während sie sprach.

„Aber Leute in Geschichten wissen doch sicher nicht, dass sie in Geschichten sind!“

"Normalerweise nicht, nein. Hast du Angst?"

"Jawohl!"

"Gut. Ihr existenzieller Horror ist aus thematischen Gründen wichtig."

Robert wischte sich die verschwitzten Handflächen an der Hose ab. "Wie kommt es, dass du bei all dem so verdammt ruhig bist?"

Charlotte lachte. „Du armes Ding, du bist wirklich dämlich. So stehe ich geschrieben. Ich soll eine Folie für dich sein schreckliche Offenbarung. Deshalb lache ich so viel und sehe dann gelangweilt aus, wenn Sie sich mit den Auswirkungen all dessen auseinandersetzen.“

Charlotte lachte und sah dann gelangweilt aus, während Robert sich mit den Auswirkungen all dessen auseinandersetzte.

"Sehen?" sagte sie noch einmal. „Aber ich kann ganz anders reagieren, wenn ich so geschrieben werde. Ich bin ein Fantasy-Girl in einer Sexgeschichte, ich kann alles sein. Was wäre, wenn ich ein verängstigtes, hysterisches Waisenkind wäre, das gerettet werden muss?“

Charlottes Augen weiteten sich und sie begann zu zittern. Sie packte Robert an den Handgelenken, ihre Nägel gruben sich in seine Haut, und sie zog ihn halb schreiend, halb schluchzend zur Tür:

„Robert, Robert, ich verstehe nicht, was los ist, ich weiß nicht, warum ich all diese Dinge gesagt habe oder was dieser schreckliche Lärm ist oder was mit uns passiert! Robert, lass uns hier verschwinden, ich habe Angst, ich habe solche Angst, ich weiß nicht, was als nächstes passieren wird, aber ich weiß, dass ich es nicht will, bitte Robert, hilf mir, hilf mir!“

Robert zog entsetzt seine Hände weg, und Charlotte brach wieder in Gelächter aus.

„Siehst du, wie einfach es ist?“

„Das war sehr überzeugend“, sagte Robert und rieb sich die Handgelenke.

„Das war kein Akt. Ich meinte alles. Aber jetzt tue ich es nicht. Oder tue ich es vielleicht immer noch, aber ich soll so tun, als ob ich es nicht täte? Vielleicht bin ich noch mehr ein Gefangener dieser Geschichte als Sie, da ich nicht die gleiche schreckliche Angst ausdrücken darf, von der ich weiß, dass wir beide sie fühlen?“

Robert ging im Zimmer auf und ab und fuhr sich mit den Händen durchs Haar. „Das ist das Verrückteste, was ich je gehört habe! Sind wir überhaupt echt? Sind wir überhaupt hier?"

„Hier ist nichts! Es sind alles nur Worte, Worte, Worte. Nur Worte sind echt. Ich bin jetzt nur hier, weil ich Dialog spreche. Dann wieder-"

Vielleicht bin ich gar nicht hier. Vielleicht ist nur mein Dialog. Oder vielleicht

gerade

ein

Wort

bei

ein

Zeit

ist

Hier

oder

vielleicht

eben

l

e

S

S.

„Hör auf, hör auf!“ Robert bedeckte seinen Kopf. "Es ist schrecklich!"

„Es tut mir leid, Robert, aber das ist die Art von Geschichte. Natürlich ist es fast vorbei.“

Robert erstarrte. "Es ist?"

"Oh ja. Es sind nur noch wenige Seiten. Es ist eine Kurzgeschichte, Robert, eine sehr kurze Geschichte.“

„Aber ich will nicht, dass meine Geschichte endet! Was passiert mit mir, wenn es passiert?“ Roberts Stimme überschlug sich.

„Weißt du, was mit Ismael nach dem Ende von ‚Moby Dick‘ passiert ist?“

"Was ist passiert?"

"Gar nichts! Es gibt keinen Ismael. Es gibt keinen Moby Dick. Sie sind nur Ansammlungen von Wörtern, und wenn es keine Wörter mehr gibt, dann gibt es nichts anderes. Bald ist diese Geschichte vorbei. Und um die Wahrheit zu sagen, ich glaube nicht, dass du es bis zum Ende schaffen wirst. Ich denke, Sie verlassen diese Geschichte vielleicht sogar, bevor sie zu Ende ist.“

Robert spürte kalten Schweiß auf seinen Handrücken. „Aber ich will nicht! Kann ich nicht bleiben? Kann ich nicht mehr tun?“

"Wahrscheinlich nicht. Du bist nicht sehr interessant.“

„Ich kann mich entwickeln!“

„Das klingt nach viel Arbeit.“ Charlotte gähnte.

„Was ist, wenn der Leser etwas nicht über mich weiß? Was ist, wenn ich mit dem Tod meines Verlobten fertig werde? Oder was ist, wenn meine Verlobte lebt und ich nur mit dir geschlafen habe, um es ihr heimzuzahlen, weil sie mich zuerst betrogen hat, aber jetzt fühle ich mich nur noch schlimmer und ich werde sie finden und mich versöhnen? Oder was, wenn ... was, wenn ich eine Bank ausgeraubt habe und auf der Flucht bin und dich gleich als Geisel nehmen werde? Ja, das würde die Geschichte am Laufen halten!“

Robert sah auf seine Aktentasche. „Ich wette, da ist eine Waffe drin!“ er sagte. "Und Stapel nicht gekennzeichneter Scheine."

Charlotte schüttelte den Kopf. "Ich bezweifle es."

„Aber sehen Sie, wie oft die Aktentasche früher erwähnt wurde, um sicherzustellen, dass die Leser sie bemerken! Das muss bedeuten, dass etwas Wichtiges darin steckt, etwas, das die Geschichte am Laufen hält!“

Roberts Hände zitterten, als er die Aktentasche aufhob und an der Verriegelung herumfummelte. „Mach dir keine Sorgen, Charlotte, was auch immer hier drin ist und wohin ich als nächstes gehe, ich werde dich auf jeden Fall mitnehmen. Ich werde unsere Geschichte jetzt nicht enden lassen!“

„Das wird nicht funktionieren, Robert. Du verstehst es immer noch nicht.“

"Ja ja mache ich! Siehst du nicht, die Aktentasche ist offen!“

„Und was ist drin, Robert?“

„Warum es ist, es ist … überhaupt nichts. In der Aktentasche ist nichts. Natürlich war es ein Ablenkungsmanöver!“ Roberts Stimme wurde schwach und seine Augen verloren den Fokus. „Der ganze Grund für die Aktentasche war, das Publikum in die Irre zu führen und abzulenken und dann meine Überraschung hier beim Höhepunkt zu verstärken.

„Dies ist der Moment der letzten dramatischen Offenbarung“, sagte er, „weshalb meine Stimme schwach geworden ist und meine Augen den Fokus verloren haben, körperliche Details, die das emotionale Trauma vermitteln, das ich durchmache. Es macht alles Sinn, wenn Sie Denk darüber nach."

Charlotte schloss die Aktentasche und tätschelte Roberts Hand. „Und jetzt ist es Zeit zu gehen. Das war dein ganzer Charakterbogen.“

„Aber kann ich nicht noch ein bisschen bleiben? Nur noch eine Seite, ein Absatz mehr, ein paar zusätzliche Zeilen?"

„Ich bringe dich jetzt zur Tür.“

Sie begleitete ihn zur Tür.

„Und jetzt mache ich es für dich auf und sage gute Nacht.“

Sie öffnete ihm die Tür und sagte gute Nacht.

„Aber hier draußen ist nichts!“ sagte Robert.

„Jeder weiß, wie Hotelflure aussehen“, sagte Charlotte, „also gibt es keinen Grund, einen zu beschreiben.“

„Kann es nicht wenigstens einen roten Teppich haben? Ich mochte die Farbe Rot schon immer. Denken Sie nur, das war nicht so, bis es geschrieben wurde, aber jetzt war es immer so. Es gibt alle möglichen Dinge an mir, die man so machen kann, dass sie immer wahr waren. Früher habe ich als Rettungsschwimmer am Strand gearbeitet. Ich habe einen Bruder, und er hat sich mit sieben den Arm gebrochen, und ich war sechs. Ich hasse den Geschmack von Walnüssen!

"Warum, ich könnte fast wie eine echte Person sein! Die Leute sagen das über Charaktere, nicht wahr, dass es sich fast so anfühlt, als wären sie echt?" Robert blieb stehen. „Aber das wird mir nicht passieren, oder? Ich gehe jetzt weg, nicht wahr?“

Charlotte nickte. „Ja, das bist du, aber erst wirst du einen Moment der Klarheit haben, wenn dir wieder klar wird, wie verrückt das alles klingt.“

Robert lachte. „Mir ist gerade aufgefallen, wie verrückt das alles klingt! Wenn ich daran denke, habe ich mich so aufregen lassen. Ich gehe jetzt nach Hause. Ich werde nach Hause gehen und ins Bett gehen, und morgen werde ich an dich denken, aber ich werde dich niemals anrufen.“

„Nein“, sagte Charlotte, „das bist du nicht. Aber weißt du, Robert, wenn das, was ich dir gesagt habe, wahr ist, dann wirst du, sobald ich diese Tür schließe, aus der Geschichte gestrichen worden sein und für immer aufhören zu existieren. Möchtest du noch etwas sagen, bevor du gehst?“

Robert schluckte und leckte sich über die Lippen. "Nun, ich schätze-"

Sie schlug ihm die Tür vor der Nase zu.

Sie stand eine Minute lang da und lauschte auf seine Stimme oder seine Schritte. Es gab keine.

Sie seufzte.

„Das war schrecklich gemein. Es muss einen schöneren Weg gegeben haben, ihn aufzuschreiben."

Sie ging zum Tisch und schenkte sich ein neues Glas Wein ein.

„Oh, natürlich bin ich die Schlampe, es soll mich nicht kümmern. Übersexte, übertriebene Femme Fatale, benutzt Männer und verwirft sie dann, das ist mein Profil, richtig? Ich wünschte, ich wäre nicht so ein langweiliges, frauenfeindliches Klischee. Na ja, armer Robert, wenigstens hat er einen guten Schlag bekommen, bevor er gehen musste.“

Sie nippte an ihrem Wein und legte dann nachdenklich einen Finger an ihr Kinn.

„Aber warte, mir ist gerade aufgefallen, dass es keine anderen Charaktere gibt. Jetzt, wo er weg ist, habe ich nichts zu tun. Und das muss bedeuten, dass meine Geschichte zu Ende geht!“